Adelheid steht mit einer viel zu großen, raschelnden Plastiktüte vor Dorotheas Haustür, als würde sie eher zu einem Truppenverlegungsbefehl erscheinen als zu einem Einzug.
Dorothea… Kind… da bin ich jetzt. Ich hab alles eingepackt, was wichtig ist: die Wärmflasche, zwei Unterhemden und meinen guten Bademantel, falls wir abends mal zusammen Tee trinken.
Sie rückt die Tüte zurecht, klopft fest, als wäre sie sich nicht sicher, ob die Tür sonst überhaupt hört.
Ich bin bereit für mein neues Zuhause, beste Freundin.
Dorothea öffnet die Tür. Adelheid! Schön, dass du da bist. Komm doch rein!
Adelheid tritt ein, stellt die raschelnde Plastiktüte mitten in den Flur, als wäre es ein Möbelstück, und schaut sich neugierig um.
Also Dorothea… Kind… du wohnst ja richtig hübsch hier. Sehr ordentlich.
Fast zu ordentlich.Sie tippt mit dem Finger an eine perfekt ausgerichtete Vase und dreht sie um exakt drei Millimeter.
Da… jetzt steht sie natürlicher. Ich hab ein Auge für sowas, weißt du? Früher hab ich immer gesagt: Ordnung ist gut, aber ein bisschen Chaos hält die Seele jung. Ich bring dir das schon bei, beste Freundin.
Sie lächelt zufrieden, als hätte sie gerade etwas Großes verbessert.
Dorothea ignoriert Adelheids Chaos-Weisheit. Weißt du was? Ich habe frischen Tee, Brötchen und ein bisschen Aufstrich. Wenn du magst, setzen wir uns jetzt hin und frühstücken gemeinsam. Ich finde, das ist ein guter Start für deinen ersten Morgen hier.
Adelheid setzt sich auf den Stuhl, als würde sie dort jetzt für immer wohnen, faltet die Hände auf dem Tisch und schaut Dorothea erwartungsvoll an. Dabei lächelt sie breit, absolut zufrieden mit diesem Start in ihre neue WG-Welt.
Dorothea stellt zwei große, helle Tassen auf den Tisch. Daneben eine Glaskanne mit frisch gebrühtem Kaffee und ein kleines Milchkännchen mit Hafermilch und ein Gläschen brauner Zucker, falls Adelheid es süßer mag. Sie holt außerdem zwei kleine Teller und Messer aus dem Schrank. In die Mitte des Tisches legt sie vegane Butter, Erdbeermarmelade, geschnittene Apfelscheiben. Lass es dir schmecken, meine Liebe.
Adelheid greift sich ein Brötchen, schneidet es mit der Entschlossenheit einer Frau, die seit 70 Jahren genau weiß, wie Frühstück geht.
So… Dorothea, Kind, jetzt pass mal auf.
Sie nimmt die vegane Butter und schmiert eine SCHICHT darauf, die eher an Fassadenputz erinnert als an Aufstrich.
Ach guck… die schmiert sich ja ganz gut. Ist ein bisschen wie Margarine aus der Nachkriegszeit… nur ohne Geschmack.
Dann nestelt sie in ihrer knisternden Plastiktüte, holt eine offene Tüte Schokistreusel raus und kippt großzügig über das Buttermeer.
Da. So isst man Brötchen richtig. Das hält jung im Kopf. Und im Herz. Und manchmal auch im Magen, aber das ignorieren wir.
Sie schiebt Dorothea die eine Brötchenhälfte rüber.
Hier, Kind. Probier. Wenn wir beste Freundinnen sein wollen, und das sind wir ja jetzt, dann musst du auch wissen, wie ich esse.
Adelheid beißt in ihre Hälfte, redet mit vollem Mund weiter.
So… und jetzt bist du dran. Erzähl mal von dir. Was muss ich denn wissen über meine beste Freundin…?
Bist du ordentlich…? Chaotisch…? Schnarchst du…? Hast du irgendwelche Macken, die ich kennen muss, bevor wir uns noch Geschirr teilen…?Sie lächelt erwartungsvoll, als säße sie in einem Bewerbungsgespräch für Freundschaften.
Adelheid, du hast da wirklich eine Wissenschaft aus deinem Frühstück gemacht. Ich bewundere deine Technik, aber ich esse keine Schokostreusel. Das hat nichts mit dir zu tun, sondern einfach damit, dass ich vegan lebe. Und was du über mich wissen musst? Ich bin ordentlich, aber ich kann Chaos aushalten. Ich schnarche nicht, aber ich rede im Schlaf, wenn ich zu viel Tee hatte. Und ich habe die Macke, Menschen viel Zeit und Aufmerksamkeit zu geben, weil sie mir wichtig sind.
Adelheid hält mitten im Kauen inne, dreht sich langsam auf dem Stuhl um und beugt sich über die raschelnde Plastiktüte.
Moment mal, Dorothea… du sagst, du isst keine Schokostreusel, weil du vegan lebst…?
Sie kramt die Tüte hervor, kneift die Augen zusammen und zieht einen Kugelschreiber aus ihrer Strickjacke, als hätte sie ihn dort seit 40 Jahren aufbewahrt.
Na gut, Kind… dann machen wir das eben passend.
Mit der Seelenruhe einer 98-Jährigen schreibt sie in schiefen, zittrigen Großbuchstaben VE-GAN auf die Tüte.
So. Jetzt sind sie vegan.
Da kannst du beruhigt zugreifen.Sie dreht sich wieder zu Dorothea um, völlig überzeugt von ihrer Lösung.
Beste Freundinnen helfen sich schließlich.