Stacy ist den ganzen Morgen über nervös. Ein bisschen so, wie vor einem ersten Date, bei dem man schon vorher weiß, dass es scheiße wird. Sie hat sich fünfmal umgezogen, jedes Outfit fotografiert und Freddy geschickt, als bräuchte sie eine Bestätigung dafür, dass sie gut aussieht. Er fand alles gut. Natürlich fand er alles gut. Aber das hilft ihr nicht. Am Ende entscheidet sie sich für etwas, das man ohnehin kaum sehen wird, weil sie ihre Schutzkleidung anlassen wird. Draußen ist es eh nicht warm genug, um sie auszuziehen. Drinnen vielleicht schon. Aber sie wird sie trotzdem einfach anlassen.

Vor dem großen Ärztehaus stellt sie das Motorrad ab. Das Gebäude wirkt langweilig und irgendwie verbittert. Glas, Beton und viele Fenster, hinter denen Dinge passieren, die von außen nicht sichtbar sind. Der Aufzug bringt sie in den siebten Stock. Jede Zahl, die aufleuchtet, fühlt sich an wie ein Countdown ins Verderben. Oben angekommen steht sie vor einer Rezeption. Die Frau dahinter wirkt normal. Zu normal… Sehr viel an ihr erinnert sie an Dorothea. Stacy findet das gruselig.

Hallo… ich hab einen Termin.
“Den Namen bitte.”
Äh… den hab ich vergessen, sorry. Oh. Sie meinen meinen Namen. Stacy. Stacy McKäsi.
Die Frau nickt nur, tippt etwas auf der Tastatur.
“Nehmen Sie bitte im Wartezimmer Platz.”

Stacy nickt und geht den kurzen Flur entlang zum Wartezimmer. Sie setzt sich und legt den Helm neben sich auf den Stuhl. Ihre Haare sind zerdrückt vom Helm, ein paar Strähnen fallen ihr ins Gesicht. Sie spielt kurz daran herum, aber lässt es dann wieder, um nicht nervös zu wirken.

Sie atmet ein und wieder aus. Ein und wieder aus. Und fragt sich, ob sie vielleicht doch lieber aufstehen und einfach wieder gehen sollte.