Roderick zieht langsam und vorsichtig seinen zurechtgeschnitzten Holzstab aus dem Feuer. Die Ratte, die darauf aufgespießt ist, riecht schlimmer als Wellensteyns Kloake, und sieht nicht groß anders aus, als so manches, das darin fabriziert wurde. Aber es ist immer noch besser, als gar nichts im Magen zu haben. Seine Mahlzeiten sind spärlich, seit er vogelfrei durch die Wälder wandert. Aber auf seinen Kopf ist eine stattliche Belohnung ausgesetzt, die ihn daran hindert, sich den Städten und Dörfern zu nähern.

Seit seinem Kampf in Hausen lebt er vom dem, was er findet. Er ist schmaler geworden, was ihm als Flüchtiger im Unterholz aber eher zugute kommt. Selten fängt er ein Wild. Vom Hof kennt er nur gedeckte Tische, wie er das Fleisch dörren könnte, hat er nie gelernt. Nachdem er sich nun schon zweimal für Tage den Magen verdorben hat, weil er hungrig zu viele Maden verschlungen hat - das Tier lag einfach zu lange - verzichtet er mittlerweile darauf, zu große Beute zu erlegen. Er hat sich an das gewöhnt, das über den Boden krabbelt, in den Seen schwimmt oder zu ungeschickt und im falschen Moment landet. Nachdem er mit der abgenagten Elle der Ratte seine Zähne gereinigt hat, wirft er die Reste in den Bach. Das letzte, was er in seinem angeschlagenen Zustand noch gebrauchen sind, sind die im Kleebachtal wildernden Wölfe.

Er löscht das Feuer, indem er den Waldboden darüber verteilt, zurrt seinen Beutel zusammen, und steckt sein Schwert in die Scheide, die ihm mittlerweile am Rücken hängt. Sein letzter Gegner hat es ihm gelassen. Trotz aller Schmach denkt er oft an ihn zurück. Es war ehrenwert. Ihr Kampf war ehrenwert. So anders, als er es aus dem Wellensteyn-Heer kennt.

Nachdem er seine Spuren so gut wie möglich beseitigt hat, macht er sich auf den Weg. Wie so oft folgt Roderick einem Tierpfad, der sich halbwegs begehbar durch’s Unterholz schlängelt. Lange kann er so nicht mehr weitermachen. Er braucht dringend einen Plan. Oder er ist verloren.