Hausen will Ordnung.
Hausen bekommt ein Whiteboard.
Das ist ungefähr dasselbe, nur mit mehr Filzstift.

Nicht laut scheitert das Dorf.
Nicht dramatisch.
Sondern so richtig kommunal.

DIE KONVENTION JETZT WIRD ALLES GANZ SERIÖS

Irgendwann an diesem Tag beschließt Hausen, dass ein Krieg Regeln braucht.
Nicht, weil jemand zuhört.
Sondern weil Regeln beruhigen.
Vor allem die, die sie aufschreiben.

Der Jugendclub wird neutral erklärt.
Neutral bedeutet hier:
Alle rein.
Niemand verantwortlich.
Und falls doch, keiner zuständig.

Steine sind verboten.
Biowaffen auch.
Niemand pinkelt jemanden an.
Niemand wirft Hundekacke.
Niemand weiß, wer damit angefangen hat, aber alle nicken ernst.

Fischstäbchen?
Offene Akte.
Nicht geregelt.
Zu heikel.

Benni schreibt alles mit.
Pflichtbewusst.
Mit Hoffnung.
Mit diesem Stift, der immer ein bisschen zu dünn ist für das, was hier passiert.

SCHIEDSRICHTER GESUCHT, REALITÄT NICHT MITGELIEFERT

Dorothea sucht Schiedsrichter.
Ruhige Menschen.
Vermittelnde Menschen.
Menschen, die stopp sagen können, ohne dabei getroffen zu werden.

Maximilian wirft einen Schneeball auf die Idee.
Nicht aggressiv.
Grundsätzlich.

Neutralität, sagt er, ist ein Mythos.
Es gibt Team Freddy.
Team Stacy.
Oder man lügt sich selbst an.

Team Dorothea existiert theoretisch.
Praktisch nicht.
Noch.

DIE BESCHWERDEFRONT RÜCKT AN

Jerome stürmt den Jugendclub mit der Energie eines Mannes, der gerade verstanden hat, dass Regeln immer nachträglich gelten.

Sabotage!
Unfair!
Hausener Konvention!

Kalle Grabowski kontert mit der Haagener Konvention und der Information, dass man früher für weniger Ärger sehr tot war.

Niemand schießt.
Alle schreien.
Fortschritt.

KINDER MACHEN KINDERDINGE, REGELN MACHEN GAR NICHTS

Während Erwachsene reden, eskaliert der Krieg da, wo er immer eskaliert:
ohne Erwachsene.

Luis wirft zwei Schneebälle gleichzeitig.
Physikalisch fragwürdig.
Emotional korrekt.

Trifft nichts.
Ist verwirrt.
Ist glücklich.
Freddy applaudiert innerlich.
Mehrfach.

Julien rennt.
Schreit.
Fällt.
Michi wirft zurück.
Nicht aus Überzeugung.
Aus Gruppendruck.
Wie jeder große Krieg beginnt.

Kinder rennen.
Schnee fliegt.
Regeln liegen irgendwo im Jugendclub und fühlen sich überfordert.

VERSORGUNGSLINIE STATT FRONTLINIE

Freddy kocht Gulaschsuppe.
Sieben Weizen tauchen auf.
Niemand weiß, ob das genehmigt ist.

Waffeln werden in Kakao getunt.
Das ist kein Snack.
Das ist Logistik.

Stacy verteilt High Fives, Lob und Besitzansprüche.
Ihr Gebiet steht.
Ihr Sieg ist ausgerufen.
Ihr Kakao ist warm.

Das nennt man Stabilisierung.
Oder Bestechung.
Oder beides.

DIE MOMENTE, DIE NIEMAND GEPLANT HAT

Ein Pferd erscheint.
Einfach so.
Niemand hat dafür Regeln.
Niemand traut sich, es zu stoppen.

Ein Elektromobil verschwindet im Dunkeln.
Starkstrom wird erwähnt.
Stacy will Licht.
Jerome will Munition.
Luis ruft irgendwas mit Alpha Brain.

Das Dorf hört alles.
Versteht nichts.
Macht weiter.

Und während das Dorf diskutiert, formt irgendwo jemand einen Schneeball.
Mit beiden Händen.
Regelkonform.
Und mit genau der richtigen Menge Absicht.

BERTI BRENNPUNKT